На свет...
На тусклый свет лампочки висящей на паре проводочков... Не исправно мигающей...
Я ночной мотылек. Но это сон. Вся моя жизнь это сон из причудливого узора перевоплощений. Потому, что вчера крыльев не было, всего десять сантиметров над землей, я склонила голову от ударов дождя. А в конце, ветер вырвал меня с корнем.
И вот... манит огонек электричества, в открытую форточку тесной комнатки.
Холодные кирпичные стены. Большой деревянный стол на трех ножках, четвертая поломана. Человек сидит на стуле со спинкой и пьет из железной чашки. Пожелтевшая газета лежит на столе.
Хлопаю крыльями описывая узоры в загадочном танце вокруг мерцающей лампочки. Он злится! И нервно похлопывает газетой по столу.
Встает.
Меня ослепляет свет.
Удар. Разбивается лампочка и падают искорки с моим телом на пол. В окружении осколков лежу.
Человек сидит в темноте и пьет из железной чашки.


LI 5.09.15