Вопрос мой к вам:
Это даже не стих – это просто,
Я пытаюсь понять, кто я есть.
Мне всё в жизни даётся непросто,
И глупейших ошибок не счесть(((
У меня нет особых талантов,
И не так чтобы много друзей…
Будто вошь я в ногах у атлантов
Среди сотен таких точно вшей!
Наверное просто хочу быть поярче
И чем-то светить в этом мире для всех,
Но только чем дольше живу и чем старше,
Тем гасну сильней, становлюсь только злей.
Один лишь талант я в себе нахожу,
Мои он амбиции вновь утешает:
Что рифму во всём и везде услежу,
И даже сейчас размышляю стихами)))
Вот этот вопрос меня щас занимает:
Могу ли назвать гордым словом себя?
Когда человек графоман, он не знает,
Что он графоман, и «талант» свой любя,
Писать всякий бред он вовсю продолжает…
Так вот, а спрошу вас сейчас: я поэт?
Иль просто рифмую от нефига делать?
Тогда я никто, обычная серость.
Во мне ничего и другого-то нет!
И всё же ответьте мне – очень уж надо,
Сама бы решить я, пожалуй, и рада,
Да вот не выходит самой дать ответ.
И что за проблема на ровном-то месте!
Могу разобраться в ней с вами лишь вместе:
В конце-то концов, я поэт, или нет?!