ИСПОВЕДЬ ПОЭТА
Жизнь наша бежит,
А я всё по-прежнему
Пером на помятых страницах пишу.
О Господи Боже, прости меня грешную:
За нею я где-то в сторонке слежу.
А время идёт,
И страницы исписаны
Почти до конца в моём дневнике
Стихами никчёмными. Но не написаны
Те главные фразы, что где-то в душе.
А сердце болит,
Не пойму - от чего это?
Ведь я и полжизни не прожила:
И влас не седой и в глазах воля стойкая.
А сколько другим я добра принесла?
Пусть даже и так…
И не вижу в том важности!
Пишу ведь сейчас на последнем листе.
Захлопну свой первый дневник несуразностей
И чистую книгу открою в судьбе.
ВСЕМ, КТО ПИШЕТ
Писать на салфетках иль спьяну на скатерти,
Писать в дневнике за 2000й год,
Писать обо всём, не показывать матери,
В итоге понять, что ты не Геродот!
Ты знаешь, на это ведь жить не получится,
Ты знаешь, стихи - это лишь для души.
А люди успешные думают, учатся.
Ты делай как все: в себе дар заглуши.
2 дня остаётся тебе до экзамена:
Работай, учи – в общем делай как все!
Забудешь порывы душевного пламени.
Вот только простишь ли ты это себе?
Куда-то бежишь, куда-то торопишься,
И, кажется, будто бы скоро умрёшь,
По клубам, по барам – в вине ты утопишься
И снова на скатерти стих наскребёшь.
Мы разве заставим себя так не делать?
Мы разве заставим себя быть как все?
Душа нам важнее сытого тела-
Так это и будет всегда и везде!