в припадке ярости выкинула всю свою детско-юношескую писанину. То есть думала, что всю. Случайно нашла какие-то ошметки, написанные ровно полжизни назад. Почитала.
слуууууушайте, я ведь в пятнадцать лет всерьез считала, что к тридцати все люди становятся мудрыми, серьезными, образованными, состоявшимися в выбранном деле, знающими, чего хотят и как этого добиться, умеющими держать себя в руках практически во всех обстоятельствах и снисходительными к чужим слабостям, и вообще - спокойно и с чувством хорошо исполненного долга сидящими на ярмарке и готовыми хоть еще двадцать лет на ней просидеть, хоть прямо сейчас с нее поехать, поскольку все, чего они хотели в этой жизни, у них уже есть, а оставшееся - приятное дополнение, без которого, в принципе, легко можно обойтись.
нет, я теперь понимаю, почему я такая. Я только совсем не понимаю, почему у меня в пятнадцать лет были такие странные представления о тридцатилетних людях.