Город лениво безмолвствует и уже не осознаёт, что в сути ещё лето не наступило... он его чувствует и ему достаточно...
Город смотрит...
Городу интересно - что в нём находят кроме моря? Может, и нет в нём более ничего, да он и не надеется. Его каждый раз омывают, будто пытаются смыть потёртость и нанести лоск кисточкой на фасад его улиц. А он что… он тихо вздыхает – не остановить, да пусть уж лучше так… всё равно дождями смоет…
С окон голубям ссыпают крошки, а у меня снова сопит уныло кошка... только уже не на том белом окошке, а на пакете с картошкой, в углу...
Белый снег тополиного пуха оседает на кепки, ложится под ноги, стелется вслед за машинами... Городу жарко. Только привык он уже. Наслаждается...
Над ним сотканные из ветра и серости тучи, только мимо как-то всё... ни на метр вниз, так чтобы пролиться...
Много солнца... а мою комнату снова душит пряный запах цветов…
А выходишь в ночь на балкон – пахнет ярко липа…