Когда мне хочется погрустить, я вспоминаю тебя, твои грустные глаза, заумные и обидные речи. Взахлеб читаю твои записи, дневники, подглядываю за твоей жизнью, но ровно настолько, насколько ты молчаливо мне ее приоткрываешь. Тянусь к тебе глазами, ушами, нюхом, кожей, чтобы ощутить то, что ты называешь своей глупой и никчемной жизнью. И она, твоя жизнь, действительна такова для меня, но порой уж слишком необходимо мне побыть тобой. Отчего? Почему? Это не вопросы, а заполнение пустоты, а ведь ее внутри нет. Объяснить нечем. Просто иногда я живу за тебя.