дом номер сорок один за одним,
опущеный ворот сверкает портным.
мой спутник играясь на остров смотрел,
над Англией как то устало висел.

свиданьем сапог играла трава,
газетная вырезка брросит слова:
тот парень, разбившись, хотел лишь одно-
найти в своей жизни остатков окно...

этюды пишутся для общего блага,
картины умрут, хоть нам это не надо,
беды оближут твой лик легкой брагой,
воры замкнутся, концу света рады...
[500x332]