Миражи…мимолетные виденья. Как – будто и не было ничего. Вчера ждал, сегодня нет.… Все повторяется, все закономерно.
А меня и не существует. Я персонаж, придуманный сплетней. Никто не знает моего «Я». Моих бед и болезней. Душа умирает. А мне так хочется. Хочется, чтобы она жила. Душа моя живет на ладан и дышит тоже через раз. Мне бы взлететь, да крылья слабы. Мне бы солгать, сделать вид, что все хорошо, что ничего случилось, что я самый живой, самый счастливый, саамы здоровый. Но ничего не получается. Слезы сами, непроизвольно катятся из моих глаз, предательские слезы. В горле застревает ком одиночества, пульс учащается, кружится голова и голос дрожит. Как быстро все кончилось. Кончилось… едва начавшись. Счастье мимолетно и никому не нужно. Счастлив тот, кто не знает счастья, тот, кто его не познал. Ибо, тот, кто познал - всегда стремиться узнать его вновь. И когда не получается, он разочаровывается, испытывает боль, страх и одиночество…
А мы ловим Жар-птицу или журавля… А надо бы отпустить….
А мы, недостойные счастья все мечемся из угла в угол в надежде узнать… просим Небеса помочь, направить, научить…Жалкие люди - просящее….Великие - принимающие.