Какой ты гордый... в то же время слабый...
Как будто нарисованный пастелью...
И кожа, позолоченная солнцем...
Смешавшись на палитре акварелью...
Глубины глаз на радуге зелёным...
И голос с привкусом дождя...
И веют музыкой движенья...
Зачем ты смотришь на меня?...
Дотронешься рукой легко при встрече...
Объятья?... Это лишь...мечта?...
И мысли прыгают. До дрожи -
Волной любви до низа живота...
Свой влажный взгляд в улыбке прячешь,
Боясь слова произнести...
Хотя бы что-то?! "Ты придёшь?", -
"Ой, знаешь, не смогу, прости!"...
А хочется кричать до свиста в горле:
"Конечно милый! Так тебя... хочу!.."
В глазах - взаимный крик. Я слышу...
И...... нет. Ни звука. Я молчу.