Взгляд наверх с высоты колен,
Холод стылой, неживой земли,
Ветер севера предрекает тлен,
На судьбе клеймо стоит: "Уходи".

Миллионы ног, что придут домой,
Провожаю я с обреченностью,
Я для них никто, я для них чужой,
Я живу в толпе отчужденности.

И все чаще вверх устремляю взор,
Где глаза людей обескровлены.
В них живую боль чрез немой укор
В бездну душ пустых, обездоленных.

Лью без гордости к подаянию,
Лишь бы что-нибудь они поняли,
Без нелепых слов покаяния,
Чтобы образ мой они помнили...