и вот она ты, снова, дворовая кошка, сидишь рядом с моей дверью, повзрослевшая наверное на пару вечностей и... я впервые тебя не узнаю. это привычно, видеть тебя раз в черт знает сколько, но... ты поворачиваешься и уходишь, обещаешь мне возвращаться или хотя бы иногда оставлять мне хоть какую-нибудь весточку. ты появляешься, стоит объявиться первой мне. ты отзываешься, потому что скучаю я, или это все-таки не действует лишь в одну сторону. такие встречи пугают переменами, пугают вдруг и если. как обычно. как и в чем угодно другом. я перестала ждать лета, представляешь. мне, так невозможно, так дико и до истерик нуждавшейся в нем, больше там спасения нет. только смертельная духота. и ливни, спасительные, неизменно спасительные ливни, которых в нем уже почти не бывает. я застреваю в сегодня, ожидая завтрашнего дня как чуда, как чистого листа, который перечеркнет все, что сидит сейчас глубоко внутри и подобно кислоте разъедает, кромсает, тянет куда-то глубже в бездонный колодец, без света, без воздуха. такие встречи обещают тепло и свет, вот только они же, способные позволить хоть чуть-чуть успокоиться и отвлечься, могут приложить к земле, привязывая руки к стволам деревьев, чтобы снова бороться с этими веревками, которые ты итак каждый день ощущаешь, только с утроенной силой. не то, чтобы страх. скорее предчувствие горечи на самом кончике языка. хочется, чтобы это осталось а не вычеркивалось. идти. это не обсуждается. знать бы только, что мы встречаемся на полпути, а не я случайно натыкаюсь на тебя, когда ты идешь совсем в иных направления которые совершенно больше не должны пересекаться. звезды падают и ты уносишь их в своих лапках, кому-то, кто знает каким желанием они должны разлететься на куски. ты всегда это умела, знаешь ли ты это или нет, но ты умела дарить что-то такое до боли близкое, до боли родное, словно вот тот маленький кусочек, давно отколовшейся от твоей души, вставал на место, и практически безболезненно, чуть-чуть поноет только, приживаясь и ты чувствуешь себя живой.
я не знаю зачем это все. мне просто не хватает того близкого, того лунного света... мне просто не хватает нас, тех, прежних. и мне страшно, если этого больше не осталось.