и затрудняюсь я сказать,
что ярче, что милей,
до жжения в груди
отбросив предрасудки,
и кинув шляпу,
сделать вдох,
и шаг вперед,
кто вспомнит нас,
кто любит?
а что с того что есть и жизнь,
покойным нет награды,
ты для того их всех любил,
чтобы на пике славы
мечтать о звуке
погребальной флейты?
или гитары под окном
и знать что был любим ты ею.

Сеня.С.


написать-то написал, но оно требует продолжения, а продолжение в голову не лезет