Мой город- высохший песок
Как опечатка между строк…
Заел, не отпускает…. Сука…
Что день- то мрак, что ночь-то мука.

От спички из дрожащих рук
Мы варим быт,Мы чистим лук…
На кухне встречи и разлук
Приелся вкус, привычен звук…

Метро -немыслимый компот
Из хлеба и вчерашних шпрот
Цветной толпы немой фокстрот
Две пересадки и вперед...