В колонках играет - Красный самайн, разумеется
Настроение сейчас - щасте

Просьба не судить строго старую и больную на голову женщину, которая окончательно рехнулась.
Я рисую осенний пейзаж, точнее дорисовываю, по старой фотке Ангела с Выборгским замком.на самом деле там только композиция по этой фотке, и что-то началась у меня жуткая тоска по осени, такое ощущение, что я что-то предвижу или вспоминаю нечто очень далекое, какое-то растворение в осени..Я слдушаю "Красный самайн" Башни Рован, и эта песня просто идеально сливается"вихри листьев вдаль уносят всех метнувшихся в костер, всех вступивших в хоровод оставляя золой"...господи, как же мне хочется вернуться в сентябрь-октябрь, пофиг какого года, только бы вернуться и почувствовать...почему-то радость созидания от этого рисунка, превышает любую эйфорию, любые мыслимые удовольствия...я никогода в жизни так не рисовала, хотя в целом сам рисунок ничего особенного собой не представляет, у меня были куда лучше и по технике, и по цветам, но только этот я никогда в жизни не смогу никому подарить, ибо никогда доселе я так не чувствовала пейзаж, никогда не рисовала так быстро и смело, так радуясь каждому мазку...Очень специфическое ощущение, я не могу передать его словами, но я растворяюсь в этом мире настолько, что не чувствую реальности, я лишь чувствую века мира, как будто проходящие мимо меня , каждую проходящую осень, каждый пролетающий золотой лист.нет, я не имею ввиду рейнкарнацию и прочие кажущиеся мне теперь такими глупыми взгляды и религии, свои собственные мысли о целях и смысле жизни, какой нафиг смысл, вот же она, вся сущность бытия,многогранность божественного сознания, которая отражается в воде, в которай плавают алые лодки опавших листьев,вот истина, вот мои последние небеса,с которых так хорошо видна моя глупая суета, какие-то тупые заморочки, беготня, мысли, когда все лежит на поверхности, счастье преследует нас , окликает, но люди разучились, или никогда не умели слушать себя(умеют дети)и не верят, не смеют оглянутся, и тонут, заходя во все более глубокое болото мелочности, хватаясь там за каждую золотую частицу счастья, когда, вынырнув, можно увидеть столько радости, что ее даже невозможно объять...Какими глупыми мне кажутся сейчас мои исскуственно поставленные цели жизни, все эти, ллет восемь надад казавшиеся такимивзрослыми и нежелаемыми целями, которые впаривал мне отец, забывший настоящие истины...Был в "Маленьком принце" такой момент, когда автор, то есть летчик, пытался что-то чинить в своем самолете, а маленький принц доставал его вопросами о том, зачем розам нужны шипы, и летчикразозлился и сказал, что розы выпускают шипы от злости, и вообще что он занят важным делом.влом мне перепечатывать этот отрывок целиком,кто читал это, на мой взгляд самое гениальное произведение, на мой взгляд, я думаю, вспомнит...в этомс отрывке -все мое мировоззрение на Данный момент,вся та приоткрывшаясь передо мной истина, как будто на время убрали сразу несколько занавесок из органзы(но видно было все равно как минимум через 1, но почти сразу завесили назад...но в этот светлый момент, я что-то успела увидеть, и у меня текли слезы от созерцания ткани бытия и божественного замысла, слезы непередаваемого счастья...я прям сектант какой-то)
еще мне вспоминается письмо демиана из книги Гессе "Демиан":"Птица вылупляется из яйца.яйцо - это мир.тот , кто хочет родиться должен разрушить мир.птица летит к богу.бога зовут Абраксас"*Абраксас-имя древнего божества, грубо говоря бога и дьявола в 1 флаконе, суть:бог-это только 1 половина единого целостного мира, почему если христиане и многие другие поклоняются богу, и не покланяемся дьяволу?,ну и ты.ды.так вот.моя птица наконец-то начала вылупляться, до этого она лишь пыталась разбить его.

осилившим до конца(хотя это истчо не конец), от меня большое спасибо.да я знаю, что краткость -сестра таланта, но излагать свои мысли по другому я не могу.Желающие осознать тоже самое-советую перечитать маленького принца, послушать"Красный самайн" и попытаться раствориться в воспоминаниях об осени.тогда мне будет не скучно сидеть в дурке))ах до и стоит попытаться воплотить нечто в творчестве...К сожалению сфоткатьсамо столь просветлившее мну художества не удалось((

В-общем суть всего этого бреда-понять мою истину можно через творчество, причем независимо от его качества.У каждого она своя.