Ты прикасаешься обугленными ладонями к моему лицу.. Что с тобой случилось. Неужто радиация моих снов коснулась и тебя? Ты всегда каждой клеточкой своего тела чувствовал, что происходит во мне. Ты , словно, пытался каждый раз меня спасти.

Отчего, словно стая голодных шакалов, вы приближаетесь к одинокому волку?
Вам мало нечеловечности?
Я жена ему,ветру, не трожьте.
Научитесь хотя бы сначала, подходить ко мне по одному, тогда может, я и стану слушать.

Изломанный мир, снова учится чувствовать.
Вас так много и так мало. я ненавижу вас и так беспомощно люблю.

Если ты придешь, ты узнаешь, что я снова живая.
Снег меня спас.

Ты спрашиваешь. зачем мне смысл? Говоришь, что у тебя его было полно, что ты начал им давиться?
Бред..
Меня пугает идеология твоего мышления.
Когда ты стал таким...

...Я играл на гитрае, я рвал струнны, судорожно пытаясь скрыть свою боль. Я кричал своим сухим голосом корявые, написанные от боли стишки...
Ты подхватил мои ноты..
Ах, если бы хоть капля того, что есть у тебя, была бы у меня.
Я бы не стал растрачивать даром ни ноты чистейшего звука фортепиано..

Что прикоснулось к тебе?
Они все говорят я стал лучше чувствовать гитару, что голос мой стал чище...
Это все иллюзии... Я не пел и даже не пытался уже тысячи лет.
Так что мой голос теперь еще и севшим стал и соломенным...

Болезнь острой булавкой ползет по коже и, вот-вот атакует. Странно, но начинаю привыкать вот так жить и, начинает казаться, что все идет своим чередом..

..будто так и должно быть...