порой ты проклинаешь взгляд
которым на планету смотришь
на близких дорогих людей
и на любимых переводишь...

порой как плохо от того
что понимаешь ты их жесты,
слова открыты и честны...
но тысячи оттенков видишь ты...

ты знаешь что желает человек
его поступки для тебя как книга
а на лице строка, абзац, сюжет
из мыслей одиночества и битв...

но для всего имеется предел
и не оставив места пустоте
волк переводит взгляд наверх
и вновь поет балладу о луне...


утренние мысли... или строки... или образы... бред утренний короче)))