Мне хочется, честно, очень хочется что-нибудь написать. Бумага стерпит, так говорится, да?
Сейчас, что-то надломившееся стучит по стенкам меня, колотит и отдает в голову чугунным звоном. Мои пальцы дрожат мелкой дрожью, мои пальцы хотят сжать чью-нибудь шею и оставить на ней синие отпечатки. Голова плывет и горит, я похож на труп. Хоу, меня сплавляют по туманному Стиксу, и я ехидно улыбаюсь, не отдав Харону полагающийся обол. Я люблю наполнять рот мертвой водой, выбираться на серую сушу трогать сумрачные цветы Аидова царства.
Вперед, вперед, к черту лиризм. К черту черные реки и мертвые сердца. Я хочу стать как борщ. Я хочу стать как жаркий летний ленивый полдень, я хочу стать толстой помойной собакой, лежать и изнывать в чахлой тени, показывая мирозданию длинный красный язык.
Сейчас я ощущаю себя каким-то ужасно хитрым, и, верно, мерзко улыбаюсь. Мне кажется, я всех обманул, подкрался к себе на цыпочках, позвонил и убежал. Ищите меня теперь, ищи те ветра в поле. Те, кому я небезразличен, вскройте себе вены вдоль, мне плевать.
Летом буду лежать в мягкой траве и смотреть на кучи звезд, пьяный и счастливый, совсем как раньше. И тихонько-тихонько усну под пенье каких-то ночных кузнечиков, как они там называются.
По мере того, как выписывается каждое слово, я становлюсь все более и более спокойным. Дописав, я стану камнем. Хорошо камням, блаженны камни, ибо камни пусты и бодрствуют!

Мне хорошо.


PS Почему, случись мне самоубиться, я не смогу написать туманный пост на ЛиРу? Мир устроен несправедливо.