[300x611] На моём столе лежит комок снега.
Не тает.
Наверное, потому, что его принесли ещё до рассвета...И, наверное, потому, что он родился там, где ещё никто не умер.
Я любуюсь им, каждой снежинкой, каждым изгибом линии. Бесконечно таинственной природой их сплетений. Каждым кристаллом, спустившимся с неба.
Дома так тепло, а снег не тает...
Позвоню-ка Людке, вот она обрадуется...
Это же настоящее чудо...
-Привет! Ты представляешь, я нашёл снег, который не тает...
-Извини...но так не бывает.
-Почему?
-Не бывает.
Но как же...Ведь мой снег...Он...
Ну и не верь, глупая!
Позвоню я своему брату, Мишке...
-Мишка, ты веришь?..Что снег может не таять.
-Ты в своём уме?
-У меня на столе...снег, он не тает...
-Так не бывает.
Не бывает! Ну и ладно. Пусть у вас не бывает! А у нас...
У нас всё бы...
На месте комка снега расплылась по столу неровная лужица, обмочила перья и листы бумаги. Зимние стёкла затряслись от холода. А в пустой чернильнице лежала одна снежинка, которой удалось спрятаться. Но её больше никто не видел. Она тихо вздрогнула и...растаяла.