Обидно одно: наследили.
Звуки прошлого возвращают всё по своим местам.
Нет ничего, кроме меня.
Вокруг - только мои образы.
То, на что я способна.
И вас всех я люблю только в качестве своего результата. Как художники любят свои картины, как скульпторы любят свои статуи...
мне страшно.
мне так страшно.
Никого в этом мире, кроме меня.
Всё, что я вижу - это лишь плод воображения.
Звуки - бесформенные волны, проносящиеся по пространству.
Давящая пустота.
Я сижу в бочке, как Диоген.
И рисую мир своих фантазий.
Где есть люди, которых я люблю.
Где есть те, кто способен меня понять.
Где есть те, кто способен меня...любить.
Это ад...Наказание за что-то.
Но за что? Я хочу знать, за что я страдаю.
Я хочу знать, за что мне это всё?
Что я сделала не так???
---
Кричу, рву глотку.
Может, хоть так Бог услышит мои молитвы???
А ты вылезь из бочки. Вылезь и отключи свою фантазию, взгляни нами. Только не забудь снять чёрно-белые очки, которые надела когда-то давно – так давно, что уже и не вспомнишь, когда. Сними их и сломай - научись видеть истинные краски – они ведь есть – необязательно тратить краски своей души – совсем не обязательно.
И ты увидишь, что есть те, кого ты можешь полюбить, те кто смогут полюбить и понять тебя. И тебе совсем не обязательно их выдумывать.