Мне нравится писать стихи.
Последние два года я это очень редко делаю,долго но это ничего не значит.
Я вообще болтлива, уменя всегда много слов...то есть вкаком месте меня пальцем не ткни -оттуда почти сразу хлынет поток слов.
А стихи...они из огромного потока слов выуживают что то особенное,это не обязательно самое главное, но что то-что непременно хочется оставить.
Стихи -собираются долго-долго.Трепетно.Или выскакивают-вдруг.
Однажды у меня было стихотворение, каждая строчка котрого была как будто сгущением времени.
То есть проходило несколько дней и недель, я не думала ни о чем таком, не подбирала рифм, не терзала размер- вдруг одна строчка собранная подтянутая оказывалась во мне.
Мне нынешняя зима очень напоминает то стихотворение.
Каждый негромкий шаг ее будто собирается из времени.
Маленький шажок который продвигает нас от окраины зимы к центру.
Сейчас стоит будто раннее ноябрьское предзимье. Со своими резкостями, неожиданностями, недодумьем.
...А вот Новый год в этом году выпал слвершенно внезапно.
Еще утром, еще даже вечером никто и не знал что он придет.
Несмотря на интриги власть придержащих.
И вдруг после 10 вечера грянул, даванул лавиной, обрушился кружевной сказочный Новый год.
А утром 1 января все это исчезло. И возле нашего подъезда лопнули почки на сиренях.