Однажды чуть более года назад я в движении чувства посулила одному человеку написать письмо на бумаге и послать одну свою картину.
Нельзя сказать что движение того чувства прошло, но некоторые мои внутренние недостатки тому помешали или обстоятельства (которые в общем то только продолжения недостатков) -но я письма не написала а картина долго не жалала слезать со стены и вдруг внезапно ускакала в больницу к одному другому человеку.
Но весь этот год со мной происходили странные обстоятельства.
Я постоянно оказывалась в больнице.
Я за всю жизнь наверное не была столько раз в больнице, сколько в этом году.
А что значит в больница? Это сначала страх, потом шок , потом умиление от того какие вокруг все таки люди чудесные.. потом вдруг -огромный кусок свободного времени.
Последнее впрочем всегда недолго, потому что означает что тебя скоро выпишут.
И когда меня выписывали вдруг оказывалось, что у меня нет инетрнета или наглухо сломался компьютер, а когда одно чинилось другое тут же ломалось.
В общем, где то к лету до меня дошло что все дело в письме.
Просто вокруг меня расчищают время и пространство как бы говоря: ну вот, пожалуйста. Дело за тобой.
И нельзя сказать чтоб я не писала письма. Начинала весело и живо, но вдруг оно засыхло как сорванная незабудка.