Ты лежишь сидя, вокруг тебя рассыпаны крупицы тяжелой реальности, которые как портал переносят тебя в свои далекие мысли. Ты собираешь их понемногу и мочишь водой, они текут по рукам и смывая их ты мешаешь их со своей кровью, что пульсацией течет мимо. Смешиваясь они становятся твоей новой кровью, и крупицы приобретают почти тот же цвет. Это твоя новая кровь, твоя истинная кровь на данный момент, как бы ты не старался отвергнуть эту постыдную мысль. Ты мажешь эту кровь на что угодно, омывая руки. Только не сейчас, пусть руки будут чисты, пусть будет новая иллюзия, что они здесь не причем. Странная смесь становится лекарством от скуки, не больше к счастью и не меньше к сожалению. Принемать аккуратно и регулярно, иначе ты не упустишь чего то за окном, что станет противоядием твоей болезни. Но так ли нужно противоядие, если ты не хочешь пойти и взять его из чужих рук, рук которые сами не знают что несут, и с чем они связаны тонкими нитями возможности. А кровь стынет, прекращает пульсацию, а странную смесь уносит грязная вода... И ты закрываешь глаза, отварачиваясь от всего мира, в ожидании стука в твою дверь.
Писано карандашом по воде, под The Sign Of The Southern Cross и One.