Потом обязательно напишут книгу. Если кто нибудь догадается расспросить. Нескольких людей. О том, что давно забыто. Как дальний погибший родственник. Но о том, что до сих пор вполне живет - отдельно, по своим законам, своей жизнью. Да-да. Как дальний родственник.
Это будет очень смешная книга. Но миллионы людей будут плакать. А еще пара таких идиотов тоже будут смеяться. На самом деле это очень все смшено. Глупо. Но смешно. И вроде смеяться нечего - глупо. А ты просто не можешь удержаться. Мда. Ну как всегда впрочим.
Я уйду на войну. А о себе оставлю лишь адрес. Или номер дивизии. И вот уж здесь точно все в руках судьбы - напишет ли кто, дойдет ли письмо, успею ли я ответить.
Я люблю играть в шахматы и электрический ток. Шахматы потому что как жизнь - и намного приятнее видеть ситуацию сверху. Только трудно к этому прийти, чтобы видить ситуацию сверху - долгие годы умения.
А электрический ток я люблю за то что бьет. За то ласкает и бьет током. Заставляет жить, заставляет жить одним моментом, пока тебя бьет. И счастье,которое оттого, что бить перестало, но сила этого счастья от того, что эти моменты не становятся обыйденными и привычными. И когда у меня (ненавижу это слово) депрессия (надо использовать слово хандра), то это потому, что ток кончился. Только и всего.
Лизни розетку, мать твою, - скажет мой верный друг.
Черт. У меня же руки тресутся. В последнее время все чаще. Эти мелкие детали чертежа, это напряжение бесконечных контролей, эти нервные звонки без конца, эти сигареты, эти морозы и упорное нежелание сдаваться им в перчатки, эти передершивания от мыслей.
Зато у меня три шарфа. Так-то.