В колонках играет - Мельница - Прялка
Настроение сейчас - карооошее!

Шажок, ещё шажок. Навстречу волнам, навстречу вечности.

«Разбежавшись, прыгну со скалы,
Вот я был, и вот меня не стало»…

Улыбаешься. Подходящая песня, под настроение. Садишься на обрыв, болтаешь ногами в пустоте. Внизу – море. Тёмно-синие волны, окаймлённые белой пеной, набегают на скалы где-то очень-очень далеко внизу.
Ты в очередной раз посмотрела на письмо и горько расплакалась. Как может всё кончиться только из-за какой-то дурацкой бумажки?! Пять строчек, написанных от руки крупным резким почерком – и нет жизни. Она разлетелась осколками. Не соберёшь, не склеишь.

«Быть таким, как все, с детства не умел,
Видимо, такой в жизни мой удел»…

Ну вот, казалось, первый раз в жизни всё устроилось «правильно». Ты ведь так радовалась, когда вы вместе ходили, он провожал тебя до дома. Вы часто гуляли в парке, целовались на скамейке и весело смеялись.

«С головы сорвал ветер мой колпак,
Я хотел любви, но вышло всё не так»…

А сейчас – это дурацкое письмо. Сначала даже смешно: такая чушь написана! «Дорогая, прости, но мы не можем быть вместе. Ты меня не достойна, а я хочу дойти достойную. Можешь меня не искать. Не звони». Даже не верится, что эту пафосную банальщину написал он. Тот, кого ты так любила. Тот, рядом с которым чувствовала себя как за каменной стеной.
Разочарование. Обида. Недоверие.

«Знаю я, ничего в жизни не вернуть,
И теперь у меня один лишь только путь»…

Самоубийство. Самый лёгкий выход. Самый простой и необременительный. Короткий полёт, боль – и тебя уже нет. Малая цена за избавление.

«И издав дикий крик, камнем брошусь вниз,
Это моей жизни заключительный каприз»…

Отомстить. Нет, ты не способна причинить вред ему, но ты можешь… Да, умереть! Чтобы он почувствовал себя виноватым. Пусть помучается! Пусть совесть грызёт! Пусть говорит себе: зачем я её бросил! А ты уже будешь мертва, и он не сможет тебя вернуть. Поймёт, как ты ему дорога…

Или не поймёт? А вдруг ему уже наплевать?! Вдруг он только обрадуется?! Нет девушки – нет проблемы.
Зло усмехаешься. Вытираешь слёзы кулаком. Нет уж, такого счастья он никогда не получит! Письмо… Дурацкая бумажка – ничего больше. Ну и пусть бросил! Не последний парень, и получше найдутся!
Бумажный комок, мокрый от слёз, полетел в кусты.