Сон №1.
Предисловие
Я ненавижу запах подвалов. Такой водянисто-крысиный. С привкусом ржавчины. Однажды я увидела, как дворовые мальчишки заливали в крысиные норы керосин. Понемногу в каждую. Очень кропотливо, с оглядкой по сторонам. А потом в одну из нор торжественно бросали зажжённую спичку............................
.....а потом по двору в хаотичном порядке (на каком кому месте было суждено сдохнуть) валялись сгоревшие трупики крыс.
такие же заброшенно-безобидные, копчённо-угольные, как бенгальские огни по окончании празднества. 
отблистали. 
так вот вот те сгоревшие крысы - запах подвалов.
потому что вонь там такая же, как от горящей-бешеной-полумертвой-визжащей крысы. 
и ощущение.
блевать хочется как после безпятиминутвечного пребывания в аду в качестве зрителя. 

Сон
И вот мы с мамой идём по чёрной какой-то улице вдоль навязчивых, сложенных в гармошку домов. 
и вроде снег.
уже почти мёртвый грязный снег. на фоне пустой улице он совсем покинут и размыто-нелеп. 
мы идём как будто домой. по такому неподходящему пути. но мне там привычно. а потом мама останавливается около подвала. мама там кого-то зовёт. кто-то прячется внизу под решёткой. и даже там во сне я отталкиваю какое бы то ни было своё вмешательство и присутствие. даже созерцательно-подглядывающее. так противно. но надо-надо. всё попробовать, всё принять на себя. проглотить. разбавить с уже существующим. а потом сходить от этого с ума. даже там. во сне. 
мама протягивает руку. 
мама так тонко зовёт: «Мааааленький. Маааааленький, иди сюда, не бооойся. Маааленький».  
совсем как молитву.
«Мааааленький». 
хочется смыть с себя этот  голос. мама так не говорит. наверно, это была другая мама. 
....а в подвале на корточках, обхватив руками коленки, сидел крошеный мальчик без лица... вместо лица - пустое, белое, плоское.
мальчик без лица, пахнущий сгоревшими крысами. 

всё. на этом я просыпаюсь. 

Сон №2
Одинокий вагончик с крышей из голубого неба едет по рельсам. 
и в нём почему-то выращивают коноплю. 
целые грядки.
себя я вижу со стороны. и я с ребёнком. 
и там ещё какие-то совсем неведомые мне хиппи... и их так много.. в одном открытом вагончике-веранде. 
и едем мы очень долго...год или два... и чем дальше мы едем, тем холоднее становитсяи конопля наша зелёная вянет и желтеет. 
а потом совсем близко над землёй начали летать самолёты. и вот вроде война. и крики-взрывы-людиумирают и всё бегут-бегут-бегут куда-то. и всё вокруг чёрно-белое. а наш вагончик всё катится дальше по узким рельсам и всё холоднее и холодее становится. и хиппи эти почему-то решили меня с ребёнком высадить из вагончика. как будто мне там на земле за рельсами будет лучше. а там же война. вагончик открытый и можно наблюдать по обе его стороны эту чёрно-белую войну. а  вагончик катится и катится, будто два параллельных мира перпендикулярно пересеклись и никак не узнать об этом - только холод почувствуешь. 
 ...а потом я металась по рельсам, а вокруг туда и обратно проносились поезда.
и ни клочка земли без рельсов.
совсем некуда спрятаться.
вселенский метрополитен.
туда и обратно. 
туда и обратно
туда и обратно............

проснулась.

уснула.

снилось продолжение.
зелёные заросли малины. я сижу на земле. в просветах зелёных веток чёрно-белые большие подошвы. бегут-бегут. и отлетают от них огромные куски грязи. а потом взрыв.......................................
и нету этих подошв. разлетелись они в кровавые чёрные клочья в белый-пребелый свет. и, перемежая предсмертные крики, где-то далеко, сквозь шум и треск старого радиоприёмника доносится: "Где-то на белом свете, там, где всегда мороз....." я сижу на земле и кормлю грудью ребёнка. и я знаю, что остались мгновения, прежде чем чёрно-белая война доберётся и до нас.

PS: надо заканчивать смешение Вырыпаева и Достоевского. сказки почитать что ли. не знаю.