На плечах будто бы тонны. Хочется взять и сбросить все к чертовой матери. Оборвать все ниточки, постирать номера, порезать фотографии. И покой...

Чувствую как с каждым разом мой голос становится все глуше и безразличнее. Я уже знаю, что скажешь в следующий момент. Знаю, что сделаешь. Знаю, что все будет через одно место.

Я признаюсь себе, что мне это все осночертело. Что мне тошно от нас. От нас двоих.

Все летит к чертям. А ты, наверное, даже не замечаешь. То, что я тебе говорю отлетает от тебя. У тебя иммунитет. Жаль, что его нет у меня.

Не знаю что будет дальше.