Осень, осень, осень - это не время года, а состояние души. Такое грустно и переменчивое с порывом ветра. Листья ещё не желтеют, но воздух уже тяжёлый и сырой. Промокшие крыши домов. Заплаканные окна. Тёмно-серый асфальт. Романтика... Правда утром холодно. И сыро. Я простыла на ветру и теперь медленно болею.
Не хочу встречать в Ин. Язе одного человка. Просто не хочу. И уже почти забыла о нём, но неожиданно поняла, что столкновение - неизбежность. Столкновение машин! И будут жертвы, слёзы, разборки... К чему всё это?! Делать вид, что не знаю?! Не получится.
Просто взять и переписать.
Нашла у себя стих:

Дождливая история

Когда над мокрой асфальтовой кожей
Распускаются тысячи цветков чёрных зонтов
И люди кутаются в крылья
Своих серых тёплых пальто.
Я привязана невидимыми нитями
Прямо к самой глубине неба.
Прямо туда, где тонет Солнце
В бесконечности серых кружевных платьев.
И это не больно.
И это длится всего пару минут.
Но этого мне хватает.
И я опять простужаюсь.
Но не бойся,
Я не умру от этого.
Я не умру никогда.
Быть может только
На последней странице
Бульварных романов о любви
Но они ещё не написаны
И тебе нечего боятся
А сейчас, пока нет дождя
Обними меня покрепче
Тогда мне будет тепло
И я не заболею
Или укутай меня в тёплые крылья
Своего серого пальто
И пойдём гулять по венам города
По тёплым лужам слёз неба
Возьми меня за руку
Привяжи меня к себе невидимыми нитями
Всего на пару минут
Но мне и этого хватит


В колонках играет: Комитет Охраны Тепла - Африка

LI 5.09.15