Судьба не топчется на месте и не забегает вперед, а всегда ведет тебя по ей одной
известному Пути. Куда-то? В никуда? Не узнаешь, пока не придешь. На перекресток, где
необходимо сделать Выбор. И как это часто бывает, нам открываются три дороги. Да, Нет
и Возможно. Можно Уйти, выбрав Память. Можно Остаться, выбрав Забвение. Есть ещё и
Третий Цвет Пепла - Надежда. Но как поступить, если просто не знаешь, на что
надеяться?

Как просто - уйти, и как трудно - вернуться.
Обратно. Назад. К истокам. Домой.
Засушливым летом. Вьюжной зимой.
От чар вечных странствий однажды очнуться

И, робкой рукой до ворот дотянувшись,
Застыть, ощущая странную боль
В груди. Ты желаешь встречи - с собой?
Приветствие тихо умрёт, не проснувшись...

Я здесь. Я вернулся. Вы ждали скитальца?
Нелепый вопрос. Ненужный ответ.
Что хочешь услышать: Да или Нет?
Надежда замёрзла на кончиках пальцев...

Бродил по задворкам. Стоял у престолов.
Рыдал и смеялся. Пылал и тлел.
Летел в небесах. Бежал по земле.
Но замер у двери, до боли знакомой...

В один перекресток земные пути
Сольются, как реки. Ты это знал,
Когда, покидая себя, шептал:
"Как просто - Остаться, как трудно - Уйти..."