Он как всегда молчит в ответ, давая тебе понять, что какие-либо слова с твоей стороны неуместны. Вечно неуместны. Ты мучаешься, глядя на то, как он спокойно сидит в своем любимом кресле и курит любимые сигареты. Ты знаешь, что возможно не нужен ему, но питаешь себя глупыми надеждами на взаимность. Бессердечные не умеют любить. Подходишь и садишься к нему на колени, обнимая за шею. Он расслабленно откидывается на спинку и выдыхает дым тебе лицо. Знает, что ты это ненавидишь. Ждет от тебя ласки.
-Том, ты меня любишь??
Холодный взгляд карих глаз и ты пинком летишь на пол. Он поднимается и выходит. Час. Два. Три. Ты скучаешь и не находишь себе места. Не знаешь, куда бы он мог подеваться. Он всегда говорит, когда вернется. Что бы ты подготовил себя к его приходу. Шлюшка. Так он любит тебя называть. Стягиваешь одежду и вводишь в себя два пальца. Вдруг, когда он придет, он захочет тебя? Возбуждаешь себя, растягивая одновременно. Хлопок входной двери. Выбегаешь в коридор.
-Том..
Начинаешь было, но он прижимает тебя к стене и входит тремя пальцами. Находит бугорок, нажимает на него несколько раз и ты, с громким криком, изливаешься ему на плащ. Раньше он никогда такого не делал. Он проходит в комнату, скидывает испачканную вещицу на пол и достает сумку из шкафа. Уезжает. В другой город.
-Том, ты меня любишь?
-Нет..