Я играю с ветром.

Ты лечишь мои губы.

Волшебный. Ты кормишь блинчиками со сгущенкой, поишь горячим шоколадом, хочешь детей, говоришь милости, не просишь многового, целуешь, роняя меня, такую хрупкую и инфантильную, на осенний плед.

Ты даришь цветы. Я теряю половину, и ты даришь маленькой девочке четный цветок моего рассыпавшегося букета. Остается один единственный. Твой. Он стоит на письменном с фиолетовой вазочке из «Икеи».

Я смотрю на тебя, пряча улыбку за цветком. В эти моменты тебе особенно остро хочется меня целовать — я кажусь тебе такой милой, романтичной и непохожей на других. Я напоминаю тебе о потерянном детстве.

Ты целуешь меня постоянно, при всех, обнимаешь так нежно, так, как я люблю. 

Из-за тебя, глупый, я становлюсь жуткой кокеткой. Мои знакомые мальчики замечают острые перемены в настроении. Им хочется такую счастливую девушку.

Спасибо что вернул мне улыбку. Казалось, зимой и весной я потерялась в серости. Теперь я снова слушаю лирику и напоминаю всем писательницу с Арбата.

Внутри меня ты разглядел свободу. Я кажусь тебе интеллектуалкой. Тебя удивляет моя привязанность к плохим романтикам, берущим девушку как красивую раритетную вещь, талисман на счастье, нежно рассматривающим ее в своих руках.

Тебе нравятся мои мысли. Тебе тепло, от того, что я пишу. Наверно, мои гимны любви оценят только безнадежные романтики и вечно влюбленные. Я так мало пишу о жизни и так часто говорю о любви. Но главное, что я дарю тепло. Хочу, чтобы читая меня, внутри становилось уютно и хорошо. Возвращался ценный покой и умиротворенность. Это как в иностранной лирике с джазовой музыкой — ты не разбираешь слова, но знаешь, что все песни только о любви  и в них есть душа неизвестного гения. Не все готовы делиться душой. Цените хотя бы за это.

[600x400]