Are you listening?
We write a thousand pages,
They're torn and on the floor.

...передо мной был чистый лист, рука сама тянулась к нему, и я не стал сопротивляться - пусть будет так, как будет, я уже ничего не требую и ничего не хочу: ни завтра, ни через неделю, ни через год - НИКОГДА... всё сплелось в единое целое, и этот клубок мыслей мне распутывать было уже поздно, да и не за чем...

...если б можно было начать всё заново, наверное, моя жизнь ничем бы не отличалась от нынешней... потому что я вместе со своей жизнью - это я и никто другой.., и кроме себя, мне идти больше не к кому... пусть кто-то снова бросит меня, а кого-то брошу я сам... пусть мои прекрасные чувства, достоинства, грёзы опять умрут, не найдя применения, - я всё равно не смогу быть никем, кроме себя самого...

...я утопал в мыслях, погружаясь всё глубже и глубже, так, что уже мог расслышать биение собственного сердца и ощущать движение воздуха в лёгких... мало кто забирается так глубоко... большинство не хочет видеть тьму хаоса собственного сознания, юпоэтому и пытается держаться на поверхности, думая, что так причинит себе меньше вреда, избавит себя о ненужных слов, чувств или мыслей... но что можно сделать, не понимая даже собственного я?.. видимо, не так уж мало раз только, наверное, каждый сотый способен вспомнить хоть раз в жизни о себе самом...

...на улице было тихо, я вжался в холодную стену, почти став уже её частью... в висках пульсировала кровь, принося свежие порции кислорода к мозгу... я выдохнул остатки дыма и закрыл дверь... через минуту наступило завтра...