А мне, Онегин, пышность эта,
Постылой жизни мишура,
Мои успехи в вихре света,
Мой модный дом и вечера,
Что в них? Сейчас отдать я рада
Всю эту ветошь маскарада,
Весь этот блеск, и шум, и чад
За полку книг, за дикий сад,
За наше бедное жилище,
За те места, где в первый раз,
Онегин, видела я вас,
Да за смиренное кладбище,
Где нынче крест и тень ветвей
Над бедной нянею моей...

А счастье было так возможно,
Так близко!.. Но судьба моя
Уж решена. Неосторожно,
Быть может, поступила я:
Меня с слезами заклинаний
Молила мать; для бедной Тани
Все были жребии равны...
Я вышла замуж. Вы должны,
Я вас прошу, меня оставить;
Я знаю: в вашем сердце есть
И гордость и прямая честь.
Я вас люблю (к чему лукавить?),
Но я другому отдана;
Я буду век ему верна".

Над этими строками вчера я плакала долго. Долго-долго. Но описывать свои мысли не буду, все равно выйдет приземленно и серо.

Завтра день открытых дверей, поэтому я могу сейчас молиться о прощении грехов, ибо больше нагрешить мне не удасться--через 20 часов меня не станет.

Я читала рассказ одной девушки об экстази. Это похоже на маковую поляну из сказки про Изумрудный город--прекрасно, как рай, но стоит там задержаться, как ты заснешь навсегда.
Вот что она пишет: "Меня охватило чувство полного счастья. Оно наполняло каждую клеточку моего тела. Я не чувствовала ног и рук, только продолжала танцевать. Спасибо моим друзьям за то, что они привели меня в этот чудесный мир".
Знать, что ты, скорее всего, умрешь, и продолжать поглощать все больше и больше таблеток и инъекций--что может быть ужаснее медленного, мучительного самоубийства, которое сопровождается, кроме телесных мук, душевной болью? Скорбеть о загубленной жизни, своей и близких, о тем людях, которые не родились из-за тебя, о том, что мог бы ты, если бы не сделала этого ужасного шага в бездну, не оступался бы на кочке и не попал ногой в черное болото...
Конечно, вас могут посадить в лечебницу. Но назад дороги нет...