Что со мной происходит?
я не знаю.
Пять минут я была весела и порхала, как бабочка, по квартире.
Гости ушли, бал окончен, золотые блестки облетели, остались только грязные тарелки и салфетки...

Я вчера переводила одного испанского поэта...Какое у него восприятие мира трагичное! Трагичное... невероятно привлекательное. Его хочется читать и читать.
Ночные цветы, хотя столь красивы,
Эфимерны, страдают и горят.
Ибо, если один день--век для цветов,
Для зведз одна ночь--возраст.

В этой призрачной весне--
Наше зло, наши радости:
течение нашей жизни, будь солнце живым или умрет

Каково будет время, что человек ждет,
Какими будут изменения, которые не получаешь
От звезды, что каждую ночь рождается и умирает.



И я не могу понять--почему я не могу просто идти по улице и улыбаться, как раньше? Я учу себя улыбаться почти насилу, потому что "от улыбки станет всем светлей".
Но "горло у них было перерезано полумесяцем - от уха до
уха. Это вызывало на их лицах, как и на лицах сидевших за столом детей,
жуткое подобие улыбок. Улыбок манекенов, которые приветствовали вошедших,
и все объяснили им простой гримасой".