удивительно- стоит сесть за лабу, как мысли лезут и лезут из моей головы. их не остановить, поэтому сегодня флудо-поток в моём дневе.
я бы даже сделал уборку- всё, лишь бы откосить от этих лаб. я даже не понимаю, что я там по ним считаю. я больше часа сижу за первым из шести листов. я чувствую себя не просто кактусом- настоящим деревом. а уборку мне мешает сделать лишь то, что я боюсь содержимого своего стола. кроме светящихся презервативов и коллекции боевых трофеев, напоминающих мне о прошлом, там затаились дневники и неоконченные книги. фотографии и письма. следы моей и чужой жизни, которые так жалко выбросить, но занимают слишком много места. и, если разобраться, абсолютно ненужны.
а ещё я обожаю свою аватарку- всю жизнь бы так и просидел, стреляя глазами презрительными взглядами.
а еще я обожаю эту песню- "мне сегодня на земле тесно". а ещё эту- "с тоской наблюдают в небе кометы, машут хвостами".
да. иногда на меня накатывает прямо- таки вселенское одиночество. от недостатков никуда не деться- и одиночество- это ерунда. куда страшнее моя лень и желание не быть самостоятельным. но я слишком ударяюсь в личное- не в этом дневнике сиё будет изложено.
я люблю чужие жизни. люблю узнать как можно больше о человеке, а вечером, перед сном, представить себе какую-нибудь сцену из его жизни. от его имени. из его глаз. ну или её, вообще-то не суть. просто кто-то слишком цепляется к безличностным обращениям.
чужие глаза- самый злейший враг. но всё равно, все увидят лишь то, что хотят увидеть. даже необязательно уметь врать, что бы по твоим глазам ничего не прочитали. достаточно того, что бы люди тобой не интересовались. а я перестаю читать-по-глазам. чужие мыслечувства периодически становятся для меня загадкой. а в детстве люди были даже более открытыми, чем книги, которые я так усердно читал, ставя на подставку у себя на столе и включая лампу.
воображение- один из моих лучших друзей. благодаря ему мне не бывает скучно. но если бы его было меньше- я бы, возможно, больше успевал сделать.
чертовски не хочется прекращать писать, выстукивая слова пальцами на клавиатуре. слушая стук клавиш, превращающийся в ритм песни. "шёл три тысячи седьмооой. я умер!".
а книгу "мир без меня" я когда-нибудь всё-таки напишу. просто что бы знать, что я что-то таки изменил.