Жизнь стала невообразимым потоком, бурлящей смесью из алкоголя, творческих порывов, временных ступоров, сна, редкой еды, интимных отношений, любви...разбитых винных бутылок, обожённых пальцев, заплаканном отражении, во взглядах в объектив, в сексуальных фантазиях что-то настолько странное, глубокое, потерянное во времени. Я. Я. Я.
Меня нет. Я присутствую, я чувствую, я вижу, я облизываю осколки реальности.
Это могло бы быть мемуарами. А возможно так и есть. Да.
А может нет. Я счастлива. До слёз? Или слёзы не от этого. Я то знаю, в чём дело.
Умоляю. Давай сделаем яблочный соус...?!
Тот к кому я обращаюсь знает о моих желаниях.
Это ли не счастье? Когда теряешь чувство времени, а за тебя его чувствует кто-то другой?
Я бы хотела.
Мемуары...?
Мои друзья или 20 возможностей смерти
Моя тётка психолог. Ей было интересно, почему я так озабочена смертью.
Я рисовала ей свои планы, чёрным ногтем по столу в столовой.
Планы того, как всё будет умирать и начинать жить свою жизнь сначала.
Эм, простите, но мне показалось, что кто-то, пусть даже не очень громко, но сказал слово "член"? *нервно оглядывается*
Умоляю. Яблочный соус...