Русский трэш бессмысленный (бессмысленней его только русский гламур) и беспощадный (ога, слезам не верит).
Но такой, мать иво, свой в доску, до последней пропитой заячьей морды. С запахом перегара, окурков и картофельных очисток.
Это те мысли, что лезут порой по утру в бодунскую голову при виде "пейзажей Родины" и их, этих пейзажей, обитателей. Как мутный свет через пыльную форточку.
Но задорно.
Иначе ж нельзя.
Хех.(с) А видать бухает автор то.
Ну да это как раз и понятно.
[показать]

[показать]
[показать]
[показать]
[показать]
[показать]
[показать]
[показать]
[показать]
[показать]