И вот снова иду по родному проспекту, привычным маршрутом к станции метро, вливаюсь в толпу чужих людей. Стандартный вагон с исцарапанными стеклами и оборванными рекламами несет меня в себе по утробе черных тоннелей. Случайно посмотрела на свои руки внимательно - они как будто состарились; старею и я. Тяну за собой всю свою жизнь, которую так хочется оставить и забыть, все мысли, все события… Устаю, лежу где-то в потёмках собственных мозгов, а боль чиркает мне по бокам, по рукам, по пальцам и запястьям. Я уже даже не сопротивляюсь, нет сил и смысла. Город равнодушно сожрет ещё один труп обессилевшего человека и продолжит жить дальше…
На секунду закушенные губы, сжатые кулаки, сломанные об собственные ладони ногти. Только на миг - никто не заметит… А я боюсь тебя потерять, так же, как и остальных, которые были раньше, я хочу, чтобы ты был последним…
Еду в метро, а слезы наворачиваются, то ли от того, что я одна, то ли от того, что в наушниках твой Слот… И так хочется упасть… А ведь ты меня держишь, стал держать, сам того не зная. 640 километров нитки нежности между нами. Тонкой, непрочной, её можно сломать парой слов… А я боюсь, что тебе всё это надоест, как и всем остальным, кто был до тебя.
Зачем я всё это тебе пишу? Наверное, чтобы ты понял, кто я, какая я. Чтобы увидел вот эту серую душу, изломанную и обманутую, изъеденную равнодушием и грязью, в которой приходится жить и зачастую умирать. Сколько ещё ты будешь меня понимать, разглядывать и понимать, через сколько недель/месяцев ты увидишь во мне то, что отталкивало всех остальных? Да, вот он страх, потому что никто не следует правилу "мы в ответе за тех, кого приручили", а я приручаюсь крайне быстро, ты это уже увидел и понял…
Подумай, нужно ли тебе вот это… Всё вот это.
08.05.2008

А вчера он написал, что не может переехать в Москву.
Всё в порядке.
[500x333]