Ночь…

Почему? Почему люди причиняют друг другу боль? Не физическую, а духовную.
Почему люди радостно отвечают, принимая эту боль? Неужели это просто
природа человека такова, что тот должен разрушать? Люди разрушают все вокруг себя,
а когда они пытаются сдержать себя, они начинают разрушать души друг друга…
Одни причиняют эту боль, другие ее принимают. Но те, кто так свободно разрушает беззащитные души,
еще не понимают, что им самим придется когда-нибудь испытать это на себе…
Эта боль сжигает людей изнутри, оставляя лишь пустые оболочки.
Как пелось в песне:

«Пока ты жив, не умирай
На этот мир взгляни.
У многих здесь душа мертва
Они мертвы внутри.
Но ходят и смеются,
Не зная, что их нет…»

Эти строчки раскаленными иглами вонзаются мне в душу. Ведь все так и есть.
Но это вина самих людей. Они убивают друг друга изнутри…
Неосторожные фразы, жесты, действия, а иногда и полное безразличие убивают
душу человека. Там, где раньше ровно и чисто горел огонь жизни, теперь лишь
серый пепел… Там царит смерть. Лишь рождение Чувств может возродить душу,
и из пепла поднимутся ростки новой жизни. Но так везет лишь немногим…
Очень часто эти, только что пробившиеся ростки безжалостно топчут… Такой
человек уже никогда не испытает истинных Чувств, потому что те, кому он
доверился предали его. Он поверил второй раз, и его снова предали.
Как же люди любят играть друг у друга на чувствах! Многие это делают
неосознанно, но еще большее количество людей делает это преднамеренно,
теша свою свинскую природу. Не зря человека так часто сравнивают со свиньей.
Так и есть, человек – это умная, работающая свинья. Вроде бы люди цивилизованны,
но как только они начинают чувствовать себя защищено, как только обретают власть
над кем-то, они проявляют свою свинскую породу…

Окружающая обстановка давит, стены надвигаются, мерное тикание часов бьет по голове
кузнечным молотом. Рука пишущая эти строки быстро-быстро бегает по обычному тетрадному листу.
Тишина… Лишь раздражающее тикание часов и скрип ручки. Темнота и тишина… как снаружи, так и внутри…
Хочется смеяться, но смеха нет, хочется плакать, но слезы куда-то пропали.
Может сегодня умерла еще одна душа…
Но Ты подойди, разгреби пепел своими теплыми руками, и Ты увидишь маленькие семена новой жизни.
Они еще помнят страдания прошлой жизни, но они уже хранят надежду на возрождение. Их надо просто
взрастить, и не убить. И тогда, возможно, душа возродится из собственного пепла, и подобно фениксу
огласит все вокруг радостным криком.
Но пока она мертва…
Горестный вскрик «Почему?!» тонет в тишине. Брошенный во Тьму он растворяется... И снова удары часов…
Рука замирает и откладывает ручку с бумагой.
«Да что это со мной» - шепчут губы – «Почему я сам истязаю себя, не отпуская эту боль?!»
И опять ответом была тишина…

(Единственной посвящается…)