[699x685]
Иногда человек для тебя, как банка маслин. Черпаешь их, черпаешь маленькой ложечкой. И вот... вода. Черная. Маринад... Рассол. Не знаю, какая-то жидкая субстанция, в общем. Но тебе кажется, что там, на дне, есть еще одна маслина. Еще одна! Непременно есть!
Зачем она тебе? Последняя. Ты не знаешь, но веришь в то, что она есть. Как будто что-то решиться, если ты ее найдешь. Заблуждаясь, надеясь, сомневаясь... Ищешь.
Один круг ложкой, другой... Вода поднимается, и все время кажется, что вот-вот покажется круглый бок маслины. Но ее там нет. И нет ничего, кроме стука ложки по пустой, в сущности, жестяной банке. Ты ее опрокидываешь в раковину. И там нет ничего, кроме той самой воды, в которой, как ты надеялась, непременно есть маслина.