незнаю к чему, само собой получилось.

Ты складываешь поочередно чувства пытаясь собрать их по порядку. А какой у них порядок? Ты знаешь? Они легли в безвременной мозаике из стеклышек, которые остались от них. По цвету и температуре ты определяешь чем это было раньше. Вот это светло-желтое, такое тепленькое...его так приятно деражть в руке...ты вспоминаешь...это улыбка, ах да. А вот это...черное и холодное...ты уже не помнишь что это конкретно...а их так много оказыватеся, черных стеклышек...чем они отличаются? ты начинаешь резать ими себя. И понимаешь, они отличаются по степени острости. По боли, которую испытываешь порезавшись... Так много неизвестно откуда взявшихся стекол, например вот это, cветло-голубое, прохладное, совсем незнакомое чувство полета...свободы...чистого воздуха...когда это было?
Ты берешь кроваво-красное стекло, и тут же роняешь...Ты обжигаешся. Но хочется взять его снова...Знакомое чувство...Не сравнимо ни с чем. Ты его искал. Теперь ты удовлетворенно откладываешь стеклышки, зная, что там есть кроваво красное...Но как только ты отвернулся в этом убеждении, оно поменяло свой цвет...и ты никогда не узнаешь, каким из тех стекол оно окажется...


LI 5.09.15