блин, какие же они все добрые и милые, аж плакать хочется. почему я не там, не с ними, не обсуждаю то, что мы могли бы обсудить, не стреляю у них сигареты, попутно одалживая им же на пиво? почему, чтобы с ними поговорить или увидеться, я терплю систематические унижения со стороны тех, кто должен бы меня поддержать? почему каждый раз я с боем отстаиваю свое право на общение с ними?
для меня это какой-то сказочный мир, в каком я никогда не была... и ведь это было! мы ехали, под парой стаканов красного, по ночной горной дороге, и горланили хором с магнитолой песни Лепреста... горланили песни Лепреста. вы только вчитайтесь. и разговаривали цитатами из его стихов. и так пришло утро. а под утро было уже совсем невесело, но это сказка про белого бычка.
salut révolutionnaire.