"Мне было довольно того, что твой
Плащ                                               
Висел на гвозде."                              
Н. Матвеева

Она тебе, нет, не мать,
И сердце ее не мед.
Зачем, попрощавшись, ждать,
Когда же ответ придет?

Зачем отрицать - "любил",
И вновь обивать порог?
Вернуться хватило сил,
А дверь приоткрыть не смог.

Боится она не гроз,
А хлынувшей темноты,
Которую дождь принес,
Увидев - уходишь ты.

Но даже бесслезный плач
Смывает с груди любовь,
И если уносишь плащ,
То гвоздь забирай с собой.