Как-то раз мы с другом позвонили девушкам. Девушки ответили: ОК, приходите, только без стихов мы вас не подпустим. Итак, нам хотелось к девушкам, а девушкам хотелось стихов. Мы принялись действовать. Я был слегка болен, друг был слегка пьян, девушки же тоже были пьяны, но не так чтоб изрядно, но уже и не слегка. Всё вместе это составляло идеальный замес для составления и прослушивания всяческой поэзии. Накинув пару кругов вокруг квартала мы остановились и с грустью, граничащей с отчаянием, признались друг другу в своей поэтической импотенции. Тут же на месте по этому поводу было решено придумать гимн поэтических импотентов. Ещё три круга вокруг квартала и вуаля :

К чему писать? Зачем все эти муки?
О! Если б дамы не давались в руки
И руки те давно уже забыли,
Что есть красавицы в подлунном мире

И если б сердца уж давно не жёг
Сильней, чем жжёт гарячий пирожок
Взгляд милый, тронутый надеждой,
Игра тех форм, что скрыты под одеждой...

К чему писать, если опять
Волной ложиться платье на кровать
И Вы могли бы и не дать...
Но дали. Факт. К чему ж писать?

З.Ы. Успех был ошеломительный

З.З.Ы. Как настоящие творцы мы предсказали свою судьбу, но совсем не так, как вы подумали