Бегу. Задыхаюсь. Падаю. Поднимаюсь. Пытаюсь посмотреть на небо. А неба нет. Есть только какая-то серая тряпка, небрежно брошенная туда, где должно светить солнце. Солнца тоже нет...
Оглядываюсь. Вокруг люди. Вернее это не люди. Это тени. Тени тех, кто остался там... В прошлом веке, в прошлой войне. В блокаде. 2008 год +9 тепла, 1942 год - 32. Холодно. Очень холодно. Замерзаю. Пытаюсь отогреться, но не могу. Память прошлого, своими холодными пальцами вползает в сознание и шепчет: - Не отдам...
Сражаюсь. Сражаюсь с холодом, с памятью, с болью. Сражаюсь с яростью солдат Волховского фронта, таких же замерзающих, отчаявшихся, но выстоявших. Побеждаю. Но что? Свою память?
Как издевка - застывший автомобиль, брошенный своим хозяином, медленно приобретает черты застывшего, умершего трамвая.