Безумных три дня.
Все болит. А кто-то очень хороший сейчас едет домой.
Домооооооой.
Там, где сердце северных гор.

Неправда, конечно.

Там нет гор, там болота скорее. И море. Холодное, правда.

Ненавижу, ненавижу их. За то, что уезжают.
Наверное, вернутся.
Ничего. Когда умрет зима, я тоже отсюда обязательно уеду.
И тоже, наверное, вернусь.

Всем спасибо, завтра понедельник.
Доктор, расскажите, как мне не сойти с ума?