Людей неинтересных в мире нет,
Их судьбы, как истории планет.
У каждой всё особое, своё,
И нет планет, похожих на неё.

А если кто-то незаметно жил
И с этой незаметностью дружил,
Он интересен был среди людей
Самою незаметностью своей.

У каждого есть тайный личный мир,
Есть в мире этом самый лучший миг,
Есть в мире этом самый страшный час,
Но всё это неведомо для нас.

И если умирает человек,
С ним умирает первый его снег,
И первый поцелуй, и первый бой...
Всё это забирает он с собой.

Да, остаются книги и мосты,
Машины и художников холсты.

Да, многому остаться суждено,
Но что-то ведь уходит всё равно.
Таков закон безжалостной игры:
Не люди умирают, а миры

Людей мы помним, грешных и земных,
А что мы знаем, в сущности, о них?
Что знаем мы про братьев, про друзей?
Что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
Мы, зная всё, не знаем ничего.

Уходят люди...Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
От этой невозвратности кричать.