Сижу на приеме у врача. А у неё на столе, отдельно так, лежит карточка. И подпись наискось бросилась в глаза:
"Умерла 28.08.10"
Бабушка, по имени Лида, 1913 года рождения.

Так резко всколыхнулся старый страх - старости, смерти, забвения

А ещё того, что пока я грязну в мелочах, глупых поступках и своих "так проще", проходит жизнь
Так проще, так легче, а лучше вообще не думать, я потом, попозже, сейчас вот только... а когда оно, это сейчас? А если я завтра умру, все это так и останется на потом? На лучшее?