Выходя из теплого, даже душноватого офиса на морозный воздух, чувствуется почти мазохистское удовольствие. Холод щиплет лицо, грузная одежда сковывает движения, снег лезет в глаза и нос.
Я иду на остановку, медленно и осторожно ступая. В этой стране, кажется, никогда не научаться чистить тротуары ото льда. Издалека люди, ждущие свой маршрут, напоминают истуканов острова Пасхи: черные, занесенные снегом, неподвижные.
Очень романтично все это выглядит. Фонарь, со своим неестественным, желтоватым светом. Луч света, в своем движении ловящий из тьмы то очередную фигуру, то ослепительно сверкающий, такой вкусный на вид сугроб.
И снег. Хлопьями, пушистый. Или мелкими шариками, словно пенопласт. А может большими, отдельными снежинками потрясающей красоты, словно вырезанными из самого прозрачного стекла.
Падающий просто, отвесно, словно кто-то наверху, сеет его, отбирая самые красивые снежинки. Или танцующий, кругами, словно вальс… раз-два-три, раз-два-три. А может порывистый, то припадающий к земле, то взмывающий ввысь целым ворохом.
Метель.
Моя любимая погода зимой. Вечер. Темно. Фонари. И метель. Пустынные улицы…Ты идешь по ним. Холодно. Тяжело ступать против ветра…я, вся в снегу.
Но есть какая-то неизмеримая прелесть в этом специально задуманном одиночестве. Хочется сбросить всю эту ненужную шелуху, все лишнее и танцевать, и двигаться вместе с ней. Раз-два-три, раз-два-три, поворот, припадаем к земле, замираем…и опять, сначала тихо, а потом все быстрее, сильнее, раз-два-три, раз-два-три, поворот…
Вслушиваясь в песню ветра, хочется, как в детстве, верить, что ты можешь летать. Просто немного забыла как это. Ведь было так просто! Бежишь, как можно быстрее, так, что ветер сам поет в ухо, гладя по волосам… раскидываешь руки, и … чуть наклоняешься вперед, так удобней. Это чувство, прямо в середине живота, где пупок… раз. И я лечу. Сначала низко, задевая ногами и коленками, плоскость, к которой мы привязаны. А потом, все выше и выше, выше и выше…
Метель.
Знаете эту песню? Я люблю её почти столь же трепетно, как и эту погоду.
Запрокидываю голову, вглядываюсь в молочно-серое небо. Снежинки, гладят лицо, мягко опадая, то беззлобно укалывая, словно говоря, чуть с обидой: «мы здесь, с тобой, что же ты не смотришь на нас?».
…Коронована луной, как начало - высока…
Скрипит старый фонарь. Желтый луч, словно ищет что-то на земле, прыгая то туда, то сюда…
И нет никого.
Я. Пустые улицы. Темно. Зима. Ночь. Ветер. Снег.
Метель.
… Ты будешь вечно со мной…