Подумаешь тоже, вот взял и накрАпал.
И вроде искусство, и вроде поэт.
Всех муз перепробовал, всех перелапал,
И воздух испортил. А толку то, нет…
И бьется в угаре над « вечной любовью»,
«присниться-влюбиться» рифмует навзрыд.
Кому-то по нраву стихов малокровье,
И вот изгаляется местный пиит.
А мне понимаешь, диагноз обидный,
Который уж год прописался в груди.
И хочется вроде, и вроде бы стыдно,
Но в горле оскоминой строчка сидит…