Они ушли, их нет меж нас…
Но мы, что здесь пока остались,
Вобьем в историю все те их имена,
Что навсегда в душе у нас пылают

Посмертно писать, что может быть хуже?
Но если на сердце бессмысленно больно
То нужно петь песни, просить и пытаться…
Хоть так, хоть немного, но – достучаться.

Мы пишем им, тем, кто ушел
За грань зимы и до конца времен.
Мы пишем им и мы плетем стихи -
За миражами тень все той, живой, весны.

Мы пишем им… И отправляем вдаль
Как письма, что писали как-то в старь.
Но адрес нам, увы, не написать…
Мы пишем… Просто что б писать.

И звать, стенать, орать, срывать гортань,
Ломать карандаши и ручки исписать,
И… Нам не докричать, не досказать.
Они ушли… И нам уже их не позвать.

Мы пишем имена, что были нам близки
В попытке им сказать, что мы одни.
И только строчки рифм в пустой груди
Их имена оставят в памяти чужой весны…
===
(c) Mittery
===
[444x39]